De las horas muertas (escrito en horas muertas). Tomo I
Acerca de las horas inoficiosas es poco lo que tengo que decir. Horas inoficiosas u horas muertas es, a la larga, una sinonimia maleable que permite construir una y mil veces un mismo objeto con diferentes formas. Es lluvia que cae sobre la ciudad mojada o un punto stand-by, quieto, inmóvil, donde el mundo, dada su naturaleza de peonza y su carácter indómito, sigue su caminar...
Horas muertas. Un pretidigitador lo bastante hábil como para provocar la concurrencia de tantas almas que mendigaban una banca, un descanso, un espejo. Y en esas horas muertas he fluctuado; en esas horas muertas he instalado una cabaña y he plantado un árbol. Mi cabeza se ha recostado y luego del sueño he despertado en este espacio cuyo nombre suena a letargo y cuyo centro es el trono de un dios muy tímido.
Y no importa lo que pase. No importa que el ingenuo me diga que soy un soñador, un romántico o un desocupado cuyos vicios son la estela de una vida errante. No importa si una dama me condena con su mirada de estatua y si alguna mujer censura mi vida con sus palabras hieráticas o que un hombre me de empellones o trompadas por mi prédica, que es más que prédica es un soliloquio jovial e histriónico. No importa si escupen mi corazón o lo avientan al fuego de los herejes. ¿Qué más da? Todo lo que procura mi vida se recuesta en el pequeño universo que alimenta la llama donde la conciencia se forja. Sin importar que me tilden de romántico, romanticón, cursi o simplemente digan que me desconectado del mundo. ¡Las horas muertas son horas fantasiosas y tan reales! Son horas activas donde el espíritu no suda. Porque, a la larga, una hora muerta es ser un dios condenado a la finitud y al universo azarozo.
